СтаЦ. "Реквием". Музыка - Клинт Марселл и квартет "Кронос". Загрузить (3,55 MB, формат MP3, ZIP-архив).

Сегодня Великий День, поскольку на просторы Интернета выходит новый мощный мегахит от независимого производителя новых мощных мегахитов - товарища СтаЦа.

Данный уникальный исполнитель (а так же в большинстве случаев композитор и звукозаписывающая студия) уже давно зарекомендовал себя как абсолютно непредсказуемый генератор альтернативы во всех ее проявлениях.

Это не просто альтернативная музыка, это альтернатива самой музыке! Это звуки крезы всего мира, записанные инфернальным образом и пропущенные через сознания миллиардов извращенных существ по всей Множественной Вселенной.

Это крик тишины, вывернутой наизнанку. Это гробовое молчание ора. И это, в конце концов, та самая штука, у которой по определения не может быть определения!

Если бы паранойя могла петь, то она насвистывала бы именно эту мелодию. Если бы жизнь хоронили, то из могилы доносился бы этот мотивчик. И если бы сама музыка могла играть на людях, то мир услышал бы именно ЭТО.

Это не музыка. Это лифт. Самый скоростной лифт в адскую пучину, где мозг сгорает, а разум вываливается из него, как поджаренный орешек из скорлупы. Это музыка Рока, которому сломали пальцы, отрезали язык, но забыли предупредить, чтобы он больше не пел. Это голос бреда, который выпил Бесконечность, вынюхал Вечность, а наутро вышел в эфир. В конце концов, это тот самый звук, который заставляет оптимизм засунуть себе пистолет в рот и изобразить на лице свинцовую улыбку.

Общие впечатления - как всегда, втыкает! Сюрреализм тем и хорош, что не надо думать, а в чем, собственно, заключается маразм? Эта... Э-э-э... Музыка... Ни на что не претендует. Она не пытается стать альтернативной, потому что после прослушивания альтернатив, как таковых, уже и нет. Она не пытается стать классикой жанра, потому что по законам мироздания нет такого жанра, где могла бы быть ТАКАЯ классика. И что самое прекрасное, она не пытается быть коммерческой. В силу того, что коммерция и музыка - понятия несовместимые. Особенно когда вам приходится платить людям за проданную музыку.

Музыка должна быть бесплатна! И, слушая эту психоделику, я понял, что да, так оно и есть. Все великое - оно именно такое. Не стоит ничего просто потому, что нет подходящей цены. Одним словом, это яркий образец авторского треша, бескорыстного и простого как все гениальное.

Оригинальная манера исполнения возьмет за шкирку ваши уши и потащит их так далеко от здравого смысла, что их предсмертные вопли вы точно не услышите. Заметьте, эта композиция исполнена a capella, то есть без использования музыкальных инструментов. На обложке диска можно будет смело написать, что ни один музыкальный инструмент не пострадал. Да и вряд ли автору бы удалось извлечь из обычных струн и прочих клавиш подобное. Даже если бы он водил по струнам бешеными кошками, а клавишами прищемил пальцы. Голос тут разнообразный. Фактически, это хор Академических СтаЦев под управлением эха.

О чем эта песня? О, это драматическая история человека, заблудившегося на соляных приисках. Соль да соль кругом. Фактически, соль мы слышим сразу, а далее эта субстанция идет лейтмотивом через всю композицию. Соль, соль, соль, соль... В общем, это очень соленая песня!

На фоне бесконечных соляных барханов обессиленный путник гибнет. Скорее всего, от обезвоживания. Ведь недаром он констатирует раз в два такта, что си ля, силя-силя, силя-силя... Силя эта, видать, совсем его покидает. Никаких силь уже нету! Путник обессилен. И до конца этой соли ему уже не дойти.

А соль, спросите вы, разве не жуют в пустыне, чтобы сохранить воду? Это да, это жуют. Но совсем не тогда, когда идут через соляную пустыню, а сохранять изначально нечего. В соляной пустыне вы даже собственную соль сохранить не можете, вот в чем вся соль! вы потеете, из организма выделяется соль и становится частью всей той соли, что валяется под ногами. Чувствуете глубокий философский подтекст? Соляная пустыня - рукотворная. И вся эта соль, она ведь надоена из людей путем страшнейшего потогона! И только сильный духом не вспотеет от страха. Только сильный сохранит силу. Точнее силю. Но ее так мало, что аж хрип один слышен.

В общем, за констатацией географических подробностей окружающего кошмара и стенаний на тему отсутствия сили проходит большая часть времени. Герой бредет к новым горизонтам и медленно сходит с ума. У него в речь даже закрадываются некие параноидальные мысли на тему соли. Сначала ему мерещится Фа Соль. Что, в общем, явление вполне обычное. Фасоль в пустыне - это мираж. И все, кто сильно этой пустыней вздрючен, может не только фасоль увидеть, но и 65 обнаженных девственниц, плескающихся в огромном бассейне. Хотя последние могут быть вполне реальным гаремом какого-нибудь шейха. Фасоль некоторое время занимает думы обреченного, но после он понимает, что фасоль ему не светит. Никакая. Ни вареная, ни жареная, ни сушеная. Жаль, ее явно есть чем посолить.

Соль еще немного клинит мозг, после чего он, уже несколько буксуя между приступами веселого бреда и игривого сумасшествия, задается вопросом. Вот, соль, что это? В чем ее суть? И соль ли я? Насколько я солен? И ответ приходит незамедлительно. Героя озаряет. Вернее, осоляет по полной. После чего он изрекает. Да, дескать, Ми - соль! Все ми соль, и сюшай, это реально дает жизни пэрцу, да?!

Кстати говоря, большая проблема выживания в пустыне заключается в следующем. В пустыне слишком много песка, жары и прочего ужаса, который лучше не видеть. Но когда глаза открыты - им просто надо куда-то смотреть. И именно это самая большая проблема. Куда в пустыне ни посмотри - всюду пустыня, дери ее! И волей не волей, час за часом ты смотришь на пустыню и чувствуешь себя в ней... песчинкой. А песчинка - это ведь часть песка. А песок - часть пустыни. А пустыня, о боже, она повсюду! И вот тут что-то внутри черепа выбрасывает белый флаг, и поющие кабачки начинают казаться нормой жизни. Каждый имеет право сойти с ума. Но в ваших же интересах делать это в присутствии врачей.

Одним словом, большая проблема выживания в соляной пустыне сводится к слову "соль". И герой, концентрация соли вокруг которого так велика, что его мумия легко пролежит среди барханов многие века, понимает, что пора бы сойти с ума, потому что этой единственный способ хоть как-то выжить.

Приступы голода, обезвоживания и всеобщего истощения налицо. Тараторя про себя "соль, соль, соль, соль" он буквально речитативом вываливает миру: "Cисольсисольсисольсоль..." Что при внимательном прослушивании преобразуется в... cоси соль! "Соси соль! Соси соль!" - орет благим матом главный герой, и мы можем его понять. Это либо тяга к жизни из серии "соси соль, ешь соль, пей соль, да хоть люби соль во всем ее великолепии, но выживай, живи, любой ценой спасись", либо... Либо это предсмертный вопль агонии. Очень гневный и искренней. Дескать, да соси ты, соль! Достала. Катись ко всем солонкам, кристаллы твои подери.

В общем, после этих откровений совсем не удивляет тот факт, что на пороге смерти герой начинает думать, простите, о си-си. Так он и вопит посреди всей этой соли, что ему бы сейчас си-си и все, жизнь удалась. А потом мы кроме этих "сисисисисиси" уже ничего и не слышим. То есть правы были ученые, утверждавшие, что перед гибелью все существа начинают очень интенсивно размножаться. Соленые си-си в барханах пустыни - вот ужас, который настигнет вас ныне!

А далее конец. Кому? Хороший вопрос, но это та самая песня, от которой точно сдохнет ваша герань, а тараканы продемонстрируют чудеса изобретательного суицида. Соль - белая смерть. Не забывайте об этом.